Per Quest'Anno, Almeno.

All'improvviso, dal nulla, sbuca in un sabato pomeriggio di zapping sul divano questo giovincello dal nome bizzarro, Gerard Deulofeu, il numero dieci sulle spalle e una mezz'oretta da giocare nel derby di Liverpool, sponda Toffees; arriva da Barcellona, in prestito, e mi delizia con giocate sopraffine anche senza segnare, che innamorarsi di un goleador sono capaci tutti ma nei secoli dei secoli il mio idolo rimane Nicolino Berti, che di gol non ne faceva a grappoli ma sapeva scegliere con cura le sue vittime (i bastardirossoneri). Il calcio, in questo sabato pomeriggio di euforia statica, sa ancora regalarmi lampi di stupore.

E pensare che ho deciso di non allenare più.