Una Sorta Di Opera d'Arte.

Oggi uno dei miei fantastici bambinetti, MB detto "Semola" (il soprannome gliel'ha dato Ringhio, non chiedete a me), è riuscito, in partitella, a calciare fuori una palla che gli ballonzolava davanti a 30 cm dalla porta. Cioè la palla, in quella cavolo di porta, ci stava pure entrando. Invece Semola, da attaccante navigato, da funambolo dell'area di rigore, è riuscito miracolosamente a calciarla fuori. Ripeto, dalla distanza di TRENTA CENTIMETRI. Compiendo tra l'altro un gesto tecnico teoricamente impossibile, un autentico paradosso fisico tipo il volo del calabrone. Si è infatti prodotto in una contorsione busto-anca-ginocchio-caviglia che se ci riprova si lussa perfino l'orecchio. Gli anziani della Casa di riposo che hanno assistito alla scena si sono commossi. Una cosa mai vista su un campo di calcio, perlomeno dai tempi in cui TorinTorello calciando un rigore sul campo della Murialdina provocò l'atterraggio d'emergenza di un Boeing 767 in quel di Linate.

Ecco, a fine allenamento sono venuto a sapere che la mamma di tal fenomeno (Semola, non Torello) si è lamentata perchè non convoco mai quella sorta di genialoide del calcio che si ritrova come figlio.

Sono cose che mi fanno sempre un po' pensare.

Wesley Sbuca Dal Nulla.

Io non lo so da dove sia sbucato Wesley alla fine. Non lo so davvero. Ho visto la partita in condizioni abbastanza precarie, non lo so come ho fatto a intravedere il gioco, raiuno non si prendeva per cui è stata una sofferenza immane, centuplicata dall'effetto vedo-non vedo. Per lunghi tratti ho dovuto cercare di capire dall'intonazione di Bagni e Cerqueti la pericolosità delle azioni. E alla fine è sbucato Wesley, non so come, non so da dove. Ma è sbucato proprio al momento giusto, quando più serviva. Non vedevo i minuti scorrere in alto a sinistra, e questo ha reso la partita ancora più carica di ansia e smarrimento. Finchè poi, appunto, ho sentito Bagni gridare che la palla era in rete. Sono rimasto in piedi cinque secondi, immobile, tentando di capire se Bagni si era scolato una bottiglia di vodka alla goccia per scaldarsi oppure se effettivamente la palla fosse entrata. Wesley. Ho capito dopo tre minuti che il gol era suo, grazie al messaggio di Fabri. Certo oggi abbiamo imparato che a volte, soffrendo, si riesce anche a portare a casa il risultato. La qualificazione è, allo stesso tempo, incredibilmente vicina eppure complicatissima. Ma ci penseremo tra una ventina di giorni. Che cazzo di partita.

La Vita E' Un Viaggio Lento Ragazza Mia

Ma Da Oggi Un Po' Meno.

Io sono un uomo libero,
nè destra nè sinistra,
sogno ancora credendo di pensare,
sogno ancora coi gomiti affacciato alla finestra
affacciato alla finestra.

La vita è un ballo verticale
s'impara un passo al giorno
il prezzo dei passi sbagliati è un brutto foglio di viaggio
e non c'è ritorno
e non c'è ritorno.

Non Devo Mangiare Le Dixie Prima Di Scrivere Al Pc.

Mi piacerebbe perdermi di vista. Lasciarmi perdere per un po', disinteressarmi delle mie stesse storie, degli sbattimenti dei traumi delle relazioni. Mi piacerebbe perdermi di vista e rincontrarmi, che so, dopo qualche mese, col gusto di chiedere "allora, come va?" sapendo che non è una frase di circostanza. Vorrei abbandonarmi per vedere l'effetto che fa il ritorno, il sentirsi ancora uniti, ancora amici nonostante tutto, ancora profondamente legati alla faccia del tempo che passa e le strade che si separano. Vorrei non sapere dove sono, cosa faccio, vorrei immaginarmi, in una notte d'ubriachezza, in quale casino potrò mai essermi ficcato; vorrei scrivermi un messaggio delirante alle cinque del mattino aspettando una altrettanto diabolica risposta. Vorrei sentire la mancanza di me stesso, pensando che quando c'ero, bè, era proprio tutto diverso. Vorrei rivedermi dopo qualche tempo e scoprire quanto mi voglio bene, dopo tutto. Vorrei perdermi di vista e non sentire nemmeno parlare di me, se non sporadicamente; vorrei sapermi travolto e trafitto in una miscela di episodi vaghi, misteriosi, a tratti inspiegabili. Vorrei vedere l'effetto che fa. Sono convinto che alla fine sarebbe una grande storia.

Non mi resta che sparire.

Stase Comple Diego, Buffet A Casa Sua

Bisogna Accorgersene.

Oltre ad una quantità indefinibile di fenomeni (che non capiscono le battute sul blog della Mary), in giro c'è anche e soprattutto l'influenza.

Perderemo Ancora, Come Quella Sera...

Domani ho la partita contro l'Accademia Inter. Non sono più il mister di una volta, non compro più Sport&Sprint per sapere com'è la classifica e via dicendo, ma affronto ogni partita come fosse la prima di campionato. Il buon Ringhio ne è fiero. E poi la tipa che mi chiamava dalla redazione aveva la mia figurina -insieme a quella di Di Canio- attaccata al pc. Questi della Prealpina invece, figurati! Anche se lo ammetto, è sempre divertente fare la cronaca della partita. Io parlo sempre bene anche degli avversari, non so se la cosa sia reciproca ma chissenefrega. In tanti anni di carriera ho litigato solo con l'allenatore della Virtus Binasco, sono un tipo pacifico tutto sommato. Ringhio ne è contento. Dopo la partita ci faremo una birretta al bar dell'oratorio -anche se non c'è più Franchino- e poi ci dirigeremo a casa sua per una carbonara in compagnia (ma chi ci crede). Il resto verrà da sè.

Tra l'altro, domani torna nei ranghi anche la nostra punta di diamante, al quale avevamo dato una giornata di squalifica per aver scalciato un compagno a terra. Quel raptus di follia ci è costato tre punti sabato scorso, ma tanto nessuno di noi ha mai visto la classifica, quindi fa niente.

Domani sarà dura ed il risultato è praticamente scontato, ma non ha molta importanza. Quando i miei ragazzi scendono in campo al sabato indossando i colori dell'US Orione, io so che tutto questo ha un senso. Ed è l'unica cosa che conta veramente.

La Curiosità Uccise il Lettore Accanito.

Inizio la serata bevendo poco, pochissimo, un amaro e poi niente per un'ora e mezza, difatti a mezzanotte sono fresco come una rosa. Da lì in poi il ritmo si alza fino a diventare vorticoso intorno all'una e mezza, colpa del Southern Comfort (uno, due tre, quanti?) e dei chuputini di vodka alla menta insieme a Joop. Ero partito così bene che sono finito mediamente 'mbriaco: allegro, abbastanza in forma, comunque fattissimo. La Morosona a quel punto corre fuori per raccontarmi cosa accade nel locale, ma è proprio in quel momento che mi accorgo di non farcela quasi più: "more, sono affari loro". Ma come, ma ti rendi conto?, ma cioè ma dai ma insomma!, la tenera Morosona è agitata, sconquassata dalla visione di ciò che sta imbarazzando non solo lei. Ma io non ho altre parole che oh senti minchia son cazzi loro.

Mi sveglio la mattina dopo e ci sto abbastanza dentro. Mattinata tranquilla, pochi ricordi confusi della festa, pranzo domenicale a base di brasato, polenta e risate, poi vado a farmi un pisolino che va sempre bene. C'è ancora la Morosona insieme a me, che bello.

Poi ad un tratto mi risveglio dal sonnellino e mi sembra di essere in un incubo. ODDIO, MA IERI E' SUCCESSO QUEL CHE MI RICORDO??? MORE MA... MORE TU SEI VENUTA A DIRMI UNA COSA IERI SERA, ME LA SONO SOGNATA O E' VERA??? ODDIOOOOO ODDIOOOOO!!! AHHAHAHA NOOOOOOO AAAAAAAAAAAAA STO MALEEEEEEE, e lei che se la ride e rincara la dose eh sì io ero scandalizzata e mi sembrava strano che a te non importasse... ma ti dico che è stata una scena scandalosa!!!

Ora io lo so che mi darete del bastardo, ma non posso proprio raccontarvi di preciso cos'è successo all'interno del Dundas cafè sabato notte. Sappiate che la mia reazione, ancora adesso a giorni di distanza, quando ci penso è: OOOOOMMIOOODDDDDIOOOOOOO MAAAA AAAAAAGHHHHHHH MA COM'E' POSSIBILEEEE AAAAAAAGH NON FARMICI PENSARE TI PREGOOOOOOO DIO MIOOOOOOOOOOOOOOO!!!

E non sto esagerando...

Stai Male, Sto Male.

Mi sono perso Parnassus. E pure l'allenamento degli sbambinetti. Ho sudato sulla 61 stamattina, e sono arrivato in portineria, poco prima di risalire a casa, completamente esausto. Col cappuccio in testa per tenerla calda e con la testa al caldo di quest'estate per non raggelare anche l'anima. Il resto è una storia di Tylenol, Fluimucil e Tachipirina. La solita storia, verrebbe da dire. La storia che mi interessava però era quella di Parnassus, che invece mi sono perso. Pinketts direbbe che il lupo perde il pelo ma il vizio ce l'ha l'agnello, ed io continuo a perdermi qualcosa, qualcuno, spesso me stesso. Nemmeno il Bagnino oggi voleva rispondere al telefono. Un po' come faccio io quando leggo "Numero privato". Un vizio d'altri tempi, un vizio sempre attuale. Come quello di ammalarsi ad ottobre. Perdere Parnassus non è un dramma, direte voi. Nemmeno rimanere coerenti con se stessi, in fondo. Domani starò un po' peggio, ma state tranquilli perchè la situazione non è seria. Tutto, fuorchè seria. In pratica, un film già visto. Anche se non è Parnassus.

"Que La Chupen, y Que La Sigan Chupando."

Diego sei stupendo.

La Foto Non Mente E Nella Foto Sei Tu.

Sono andato a prenderla con il mio arrogante pickup nero.
Per l'occasione ho anche rispolverato l'album capolavoro di Junior Jack regalatomi dal peggior ballerino d'Albania. Però non l'ho sparato a manetta.
Una gitarella notturna, subito dopo la birretta da Ringhio ed i suoi preziosi insegnamenti: "non si può vivere con la paura".
Ora ascolto Anywhere is di Enya per l'ultima volta. Poi Spirito dei Litfiba e me ne vado a nanna.
E sarà come addormentarsi nel magico millenovecentonovantasei.

Se non fosse che.

La Memoria Che Aiuta.

Io lo dico sempre che non bisogna mettersi a scrivere alle due di notte.
E dico sempre anche che certe porte non andrebbero mai aperte; che poi siano porte fisiche (vedi stanza di Travedona) o metaforiche (vedi archivi di Breathing), poco cambia. Certo le porte metaforiche, e metafisiche, fanno un po' più male. Un po' come chiudersi un dito nella porta. Sono cose che succedono, e in fondo chi se ne importa. Ma il discorso cambia se la porta te la sbatti in faccia da solo. Questo è un altro discorso.
E allora cos'è questa sensazione di vuoto se non la certezza (ma non si vive di certezze, cazzo, questa è l'unica certezza di cui vivo) che qualcosa sta per succedere? Qualcosa domani, o forse dopo, o forse la settimana prossima... Intanto, dopo aver beccato mille persone e personaggi al Dundas giovedì scorso, mi appresto a beccarne altrettanti (nei sogni!) questo sabato, che il peggior bar di Caracas a venti minuti dal Duomo di Milano compie sei anni. Sei anni vissuti pericolosamente insieme a me e al Bagnino, che un pomeriggio di ottobre mi disse: "ti porto in un posticino che ho appena scoperto, vedrai, ti piacerà". Quel cazzo di posto non mi è mai piaciuto, ma questo è un altro discorso.
Poi cos'è questo costante sforzo di dimenticare e ricordare tutto? Come si fa a ricordare il mondo intero, e come si può invece al contrario dimenticare un singolo evento, una sfumatura, un appiglio dell'anima? Non ricordo l'ultima volta che ho mangiato gli gnocchi al ragù, potrebbero essere passati secoli o forse no, non ricordo l'ultima volta in cui ho pensato "hey, in questo momento è tutto magicamente in ordine", però ricordo la prima lezione della mia professoressa di Lettere in prima media: ci dettò Autunno di Vincenzo Cardarelli e da sedici anni ogni volta che a Settembre piove mi torna in mente quella mattina grigia e quella prima lezione, emblematica e sopraffina. Ma dimenticare una poesia, no, non si può, anche se parla di un amore malato, anche se inizia con un bacio e finisce con un addio nemmeno urlato; e neanche sussurrato. La memoria non fa altro che ingannarci e l'unico antidoto è buttarsi a capofitto in ogni ricordo per destabilizzare la nostra stessa coscienza. Solo così ci si può sentire veramente liberi, veramente padroni di noi stessi. Ma questo è un altro discorso. Io non devo rileggere quel che ho scritto in quel preciso periodo, lo so punto e basta; siamo cambiati, sono cambiate tante cose, l'Autunno di Cardarelli presagiva un Inverno di morte mentre io ho la certezza (ma di quali certezze si può vivere?) che domani sorgerà di nuovo il sole. Forse anche questo è un altro discorso. Chissà se stai leggendo.

E Frank Era Indubbiamente Un Uomo, In Tutta La Sua Debolezza.

Ogni tanto Fabri mi tira in mezzo con le sue domandine sullo sport che diventano costantemente motivo di dibattiti e risate. Stasera mi ha chiesto quali sono i calciatori che più mi esaltano in questo periodo, ed io non ho saputo rispondere perchè, queste le mie parole, a me piacciono quelli tipo Djalminha (un uomo capace di tirare una testata in faccia al proprio allenatore durante un allenamento). Fabri si è messo puntualmente a ridere.

Se mi avesse chiesto il ciclista che più mi ha esaltato negli ultimi dieci anni, bè, a parte ovviamente il magico Pantani non avrei avuto dubbi: Frank Vandenbroucke.

Di lui si sono dette davvero tante cose, sin dagli esordi, circa dieci anni fa. Che era l'erede di Merckx. Che era più forte di Merckx. Che tutti avrebbero perfino dimenticato Merckx perchè Vandenbroucke avrebbe riscritto la storia del ciclismo. Vandenbroucke in effetti era un bel corridore: forte, fortissimo, precoce e dirompente... ma un po' pazzerello.

Si disse che quando si mollò con la fidanzata storica, i suoi genitori lo buttarono fuori di casa e addirittura proposero alla povera fanciulla di trasferirsi a vivere da loro. Perchè Frank era completamente fuori di senno, un pazzo furioso. Un ragazzo strano, un ciclista che doveva ancora dimostrare tutto. Un ciclista che ho amato da subito.

Frank però non è riuscito a dimostrare quello che voleva, o che forse gli altri volevano lui dimostrasse. Dapprima si è distrutto la carriera con le sue mani con storiacce di flebo, pastiglie e droghe varie. Poi ha cercato di rientrare nel giro, a volte partecipando a corse sotto falso nome per via delle squalifiche per doping. Non poteva gareggiare, ma lo faceva lo stesso per far vedere che si stava ripulendo, che era ancora un atleta.

Frank Vandenbroucke era uno di quei personaggi dei quali la maggioranza degli sportivi farebbe volentieri a meno. Uno di quei personaggi che però meritano la mia attenzione, nonchè la mia totale solidarietà.

Solo che Frank non correrà più. Se n'è andato a trentaquattro anni. Senza aver cancellato il nome di Merckx. Senza aver vinto tutte quelle corse che dovevano essere sue. Molto prima di quanto tutti si potessero aspettare.

Io non ci credo, nel destino. Credo solo nelle storie degli uomini.

Fenomenale. We Stare You Down!

I’ve seen your photo, your photo don’t look a thing like you
I’ve seen your photo for a second I could see right through
I rubbed my eyes, swear that they must be telling me lies
But that’s you in the photo and the photo don’t lie
We get around, we get around
We stare you down from the walls
We get around, we get around
On your call, on your call

Missing Who.

Mi sono seduto sul muretto mentre Caesar era dentro che suonava. Caesar è il mio dj preferito dopo Villalobos, lo sanno tutti. Anche se, dopo quella domenica sera di pioggia in quel di Trave, l'hombre monzese non ha mai più ritrovato lo stesso feeling. E allora mentre è lì che smanetta con We don't need another hero, io mi siedo fuori a prendere un po' d'aria fredda, che dentro si suda. Si suda e non va bene. Oggi a Nick sarà toccato di portare il vetro da solo, giù per la stradina che così tante volte abbiamo fatto insieme. Gli sarò mancato, credo. Un po' come sono mancato a me stesso. In questo weekend faticoso, pieno all'inverosimile di Pinot Nero e gesti sinceri, di Billy Corgan e risate col Perkovic. Domani voglio tornare ad essere presente. Presente a me stesso. Là sul muretto mi sono accorto che mi sono davvero mancato.

Stavolta Due Ore e Ventiquattro Minuti.

Diventa sempre più difficile volermi bene

A Future Journey Into Outer Space

Ed Una Stretta Forte Della Mia Mano

La nostra stanza negli alberghi tristi
dove la notte calda ci scioglierà
come un gelato al limon, gelato al limon, gelato al limon...

Esistono tempi perfetti e parole perfette. Persone perfette ed artisti perfetti. Esiste Paolo Conte e la sua incredibile musica fatta di malinconia e dignità. Esiste la sensualità delle vite disperate ed il dubbio che la strada percorsa sia servita a qualcosa. Io non lo so, non lo so ancora ma vorrei tanto scoprire qualcosa di più. Prendo quel che viene ma rimpiango quella nottata finita con una foto sul materasso per strada in Forze Armate. Mi godo quello che mi prendo, mi prendo più del dovuto, mi preoccupo solo del passato e qualche volta, sì, anche del presente. Paolo Conte, ancora lui, e questa canzone che mi fa venire sto magone inestirpabile. Abbiamo corso talmente tanto che non ci ricordiamo più nemmeno da cosa stavamo scappando. E questo non è un bene. Stringerò forte la MorosaDolce; che almeno lei riesca a non farmi volare via.

Se Becco i Controllori Mi Metto A Ridere

Il piccione era lì di fianco a me, sdraiato, immobile. Abbiamo passato insieme una decina di minuti, nel fresco di una serata già autunnale. Immagino stesse aspettando la 78, perchè sulla 49 insieme a me non ci è salito. Ma chi voglio prendere in giro. L'ho lasciato da solo a godersi i suoi ultimi istanti, che avrà vissuto con grande paura per via dei rumori delle macchine che sfrecciavano sul vialone. Mi sono buttato, dopo un quarto d'ora, nel cuore del Dundas e ho cercato di affogare il piccione in una birra media. Ma era la quarta e non faceva più nessun effetto. Ho scosso la testa appena mi sono seduto sull'autobus, ero senza biglietto ma non per questo preoccupato. Se tutto quanto ha un senso, anche la vita di un piccione, allora ce l'ha anche la strana sensazione che mi ha assalito mentre percorrevo via Inganni. Il problema non è mai "se", ma sempre e soltanto "perchè".

Due Ore E Sedici Minuti Al Telefono

"... mi son svegliato e... e sto pensando a te. Ricordo solo che... che ieri non eri con me... il sole ha cancellato tutto. Di colpo volo giu dal letto e corro li al telefono, parlo rido e tu, tu non sai perchè, parlo, t'amo e tu, tu non sai perchè..."

E' il grande Lucio a svegliarmi dal torpore. Perchè oggi è il 29 settembre, e non è un 29 settembre come tutti gli altri. E tanto non è mai stato un giorno qualsiasi. Ma oggi... oggi!, oggi è il 29 settembre ed io... parlo t'amo e tu... tu non sai perchè.

a questo punto me ne vado pure io a dormire, c'è un po' d'amarezza certo, lo devo dire, ma a volte mi piace far scorrere gli eventi...

Me ne sono accorto quasi subito, anzi forse prima di subito. Non so perchè, non so come ho fatto, io non mi accorgo mai di un cazzo. Ma che questo Joe Rokocoko, con la sua esistenza fantasma e fantasmagorica, potesse rappresentare un bel problema, bè... l'avevo capito da prima di subito.

Poi è successo quel che è successo.

I fatti mi danno ragione, ma solo se non sono talmente fatti da rimanere imbastiti. I fatti parlano chiaro, sono ineluttabili persino all'occhio inumano del Bagnino, l'uomo già uomo nel 1987 e ancora bambino nel 2009. Vi ho mai parlato di questa strana creatura che si aggira per il Dundas ordinando bucket di Corona e nachos con annessa salsina piccante?

Credo di aver fatto mille cose oggi. E sono quasi le due e la giornata non è finita. Parlo di musica house/elettronica con la Lindina, riascolto pezzi dimenticati (Danz, Baby when the light, A me ricordi il mare, sto impazzendo), faccio ordine per la partita di domani contro l'Alcione, anche se non abbiamo scampo; rileggo vecchi post miei e non, cerco il sonno mentre la Minou mi guarda con la testolina messa di sbieco dall'alto del suo davanzale, resisto alla tentazione di finirmi il pacchetto di Dixie che mi chiama dalla cucina. Ripenso agli infiniti se. Un libro di Pinketts, una capatina in ufficio, Mara che non mi saluta, Valeria che canta quel pezzo assurdo delle Scissors Sisters.

Camminavo per raggiungere l'Orion Square Garden Paradise Circus oggi pomeriggio, quando mi sono tornati in mente i progetti del vecchio Joe, che poi sarebbe il giovane Joe, ormai andato e sepolto. Il Joe quindicenne post-Premeno, che sognava passeggiate mano nella mano, che poi si sono realizzate ma tanto non erano come nei sogni. I sogni non andrebbero mai realizzati, chioserebbe Obdulio Varela, ma questo che parla è Joe, e non va bene. Joe dovrebbe starsene in disparte, perchè intorno a lui ci sono solo danni, fattoni e sbattimenti.

Anche se continuo a chiedermi quanto di me ci sia veramente in Joe. Perchè cazzo, un pochino Joe mi rappresenta. Non lo si può negare. Bisogna stare attenti, io lo dico sempre, a volte me ne dimentico ma cazzo, Joe è un pericolo pubblico. Va limitato.

Ma vuoi vedere che ho trovato proprio la cosa giusta da fare? Joe va limitato. Mi piace questa frase.

A quindici anni, di certo, non lo potevo sapere.

Potrebbe Rivelarsi Un Problema!

Samuel Eto'o, Samuel Eto'o, Samuel Samuel Samuel Eto'o.


















Anche se la Morosona conferma la sua tesi iniziale: Samuel Eto'o ha il culo a bauletto.

"Ma Tu Mi Vuoi Far Tagliare Stasera".

Sempre verso le tre di notte, poco dopo la fuga del Bagnino, viene lì l'Eli e mi chiede di mettere su un po' di Vasco. Non le posso dire di no, per motivi che non sto a spiegare (ma ce ne sono, eccome se ce ne sono!). Ho un po' di canzoni di Vasco sul Touch, non moltissime a dir la verità. Si parte con Anima Fragile, poi via in ordine alfabetico. In realtà Anima Fragile la skippo perchè dai, non si può. Parte allora Canzone, e a sto punto dopo le prime tre note non posso mica mandare avanti, le ragazze qua sono già in delirio. Cantiamo e ci affratelliamo in un unico, immenso, sciagurato abbraccio. Questo è Vasco, alle tre di notte nel peggior bar di Caracas a soli venti minuti dal Duomo di Milano. E' un piccolo mondo che va avanti pur cercando allo stesso tempo di auto-distruggersi. Siamo noi, siamo i migliori amici di Vasco che è qui, non solo idealmente, non solo con la voce a farci compagnia, ma nei nostri gesti nei nostri sguardi, in ogni sorso di birra in più del dovuto. Ho perso il conto, ho perso il senso di sta serata iniziata, quando?, dieci ore fa?, quanto sarà stato? E quando un giorno ti incontreròòòòòò magari per la strada... magari proprio sotto casa tua... e allora non so a chi sto pensando, non mi ricordo più niente con mille Corona in corpo, che sono seguite a mille brindisi in quel di Albairate. E' stato splendido, e poi finisce tutto qui.

Fake

Fattori Ambientali?

L'ultima teoria che ho elaborato prevede che siano i succhi di frutta a farmi stare male. Porcammerda, ma nella vita di sto Joe Rokocoko c'è veramente una sorpresa dietro ad ogni angolo.

Ebbravo Goering!

"Ovviamente, la gente non vuole la guerra. Ma, dopo tutto, sono i capi della nazione a determinarne la politica, ed è sempre piuttosto semplice trascinare la gente dove si vuole, sia all'interno di una democrazia, che in una dittatura fascista o in un parlamento o in una dittatura comunista. [...] La gente può sempre essere condotta ad ubbidire ai capi. È facile. Si deve solo dirgli che sono attaccati e accusare i pacifisti di mancanza di patriottismo e di esporre il paese al pericolo. Funziona allo stesso modo in qualunque paese."

Butter Merely Makes Us Fat.

Però sto Principe Milito, mica male eh.
Anche il Corona Party è stato all'altezza, tra l'altro.
Per non parlare della mia performance pomeridiana in quel di Albairate. Ragazzi, è nata una stella.
Sì sì vabbè il cd dei Simply Red, che tanto me li confondo sempre con i Simple Minds (beata ignoranza!) .
Dei soldi discuteremo poi. Magari davanti ad un quintale di cozze, eccheccozza.
Settembre è il mese del risveglio dopo il letargo estivo.
Preparedness will make us powerful.
Lo diceva sempre Goering, ben prima dei Prodigy. Shall we import lard or steel?
Ho anche ricominciato con gli allenamenti dei bambinetti. Non posso regalarvi la perla del secolo ma ci sarebbe da ridere.
Alle tre di notte sto tizio mi chiede di mettere Vivere di Vasco. Gliela metto. Allora mi offre una Coronita, ma a quel punto non ho più la forza nè di bere, nè di parlare, nè di ascoltarlo. Delle tre, scelgo di sforzarmi e farne almeno una. Me la bevo. La Corona, non la storia della sua vita.
Qualche ora prima avevo provato ad entrare in bagno ma si erano presentati sette piccoli problemi.
Muoversi con leggiadria in mezzo alle storie malate è l'unico vero talento di Joe.

Facciamo Un Bel Giro...

Comunque, per la cronaca, io e la Morosona quest'estate siamo stati a Barcellona.

A Milano, Ogni Tanto, Piove.

C'è dell'ansia, indubbiamente, ma fa davvero bene questa pioggia fastidiosa e incessante. Mi ci butto dentro, al riparo con il mio colossale autocarro, la Morosona è proprio contenta di evitarsi lo sbattimento con i mezzi. Piove, piove e pioverà ancora, su di noi sulle nostre ansie sul futuro nero, o fucsia, o nerazzurro che sia. Domani penseremo a sabato, da sabato penseremo al 3 ottobre, forse, come si fa a stare due mesi a Formentera, come si fa a stare senza Patrick Swayze, per fortuna questa pioggia annichilisce lamentele e sensazioni. Mi sono goduto il freddo ieri sera, ho rifiutato una crepe alla nutella e non perchè la parola crepe sia da froci, come sostiene qualcuno; ho visto due zarrettine in giro col piumino e ho disapprovato. Domani vedrò il Bagnino, forse il Perkovic, gli ho proposto di bigiare la partita e andarcene a teatro; a Milano ogni tanto piove e per spannare il vetro devo spararmi l'aria a manetta, e ciò mi infastidisce. Più di questa pioggia incessante, oh sì, meno di quest'ansia millenaria, certo, un po' come una giornata senza senso o un gol in fuorigioco di Inzaghi. Il senso gliel'ha dato, in realtà, il buon Testa Di Cane con la sua telefonata ed il suo proposito di darmi una mano. Con questo mio blogghettino di buoni sentimenti, chiaro. Ancora non capisco il perchè di tante piccole cose, ed è da questo che non devo lasciarmi sopraffare. Non scappo al Dundas per una volta, non mi accanisco con il calcio, piuttosto mi faccio trascinare da Pinketts e i suoi deliri alcolici. Piove, piove, piove e spero che continui a piovere. Un mese fa era Ferragosto, ma lo dico sottovoce altrimenti l'ansia torna a farmi compagnia.