Tanto Poi Mi Dirai Che Rovino Sempre Tutto.

Troppo sconvolto per parlare, ed in fondo non so neanche perchè, sarà quest'aria, questo sole, sarà che... come sempre non lo so. Sarà che ieri sono tornato alle cinque e mi sono messo ad ascoltare Wyclef Jean e mi è scesa una lacrima... e per fortuna ho spento il cellulare, anche se ci stavo dentro, perchè comunque, per quanto tu ci possa stare dentro, dopo un Negroni e una Tennent's alle cinque del mattino non ci starai mai dentro abbastanza (gli insegnamenti del maestro di vita Miky danno sempre i loro frutti, prima o poi).

Ma che senso ha, alla fine? Non dovrei nemmeno scrivere questo delirio, che è solo sbattimento, di testa e di cuore, però, e dunque ecco svelato l'arcano; perchè si sta male sempre per quel motivo lì, non si sono cazzi.

Ho trovato una tua mail, stamattina; ho pensato, forse per la prima volta, ai tuoi due anni passati lontana da me. E sono stato male, come ogni volta che penso a te che sei la cosa più importante della mia vita. E mi odio per questo, e tu lo sai, lo so che lo sai ("mi ami e mi odi").

E poi penso a "ricostruire" il nostro rapporto... penso a quanto sia brutta la parola "ricostruire", a quanto sia brutto il concetto di "ricostruzione", a quanta voglia dovrebbe esserci ed invece non è mai abbastanza... nemmeno da parte mia. Ma è davvero tutto possibile? Tutto reale?

A volte vorrei essere più tranquillo, come Ringhio che prende e se ne sta via sei mesi in Australia, io non sarei mai capace di mollare tutto così. Eppure è quello che ci vorrebbe.

Ma tanto Wyclef mi farebbe stare male anche là, "non debes mutare caelum sed animum" diceva il mio amico Seneca (ci frequentavamo spesso, ai tempi del liceo), e quante cazzo ne sapeva, forse addirittura più di Mourinho ("Saremo campioni il 9 aprile").

No, non va bene, cazzo, anche se mi sfogo sto male lo stesso, il senso di inadeguatezza mi uccide.

Un'amica l'altra sera mi ha detto "la tua vita è una lotteria", e davvero non c'è niente di più giusto. Ero partito dal gotico, se ben ricordate...

E' davvero una lotteria, comunque, spero di vincere un premio di consolazione, ho comprato tanti biglietti, ho speso tanto, mi sono ucciso, l'ho fatto sperando di vincere, ma ora anche quella speranza se n'è andata.

Forse non è il senso di inadeguatezza, che mi uccide.

Forse mi sta uccidendo lei.

Mi sa che dovrei parlarle. Mi sa.